EN EL RECUERDO: III Pregón de la Juventud.- Año 2012

Motivados por la designación de nuevo Pregonero de la Juventud para este año 2015, hemos estado revisando nuestro blog y hemos descubierto que por alguna extraña razón, había desaparecido una entrada que habíamos incluido en Julio de 2012 con el contenido íntegro del Pregón de la Juventud de ese año.

Hoy volvemos a incluir su texto, para que esté a disposición de todos nuestros seguidores.

III PREGÓN DE LA JUVENTUD

HERMANDAD DE NUESTRO SEÑOR JESÚS DE LA HUMILDAD

Sergio Navarro Villar

Zaragoza, 26 de febrero de 2012

Padre.

Padre Jesús de la Humildad.

Madre.

María, María Santísima del Dulce Nombre.

Hermanas Agustinas que hoy nos acogéis, atreviéndonos a romper

vuestro  silencio, vuestra clausura, con nuestra oración.

Luis. Querido Luis.

Queridísimo Luis. Hermano Mayor de la Hermandad de Nuestro

Padre Jesús de la Humildad.

Hermanas y hermanos que cargáis sobre vuestros hombros la

responsabilidad  de liderar hoy, desde la Junta de Gobierno, esta

querida  cofradía del Señor de la Humildad.

Presidente, querido también, Juan, de la Junta Coordinadora de

Cofradías de la Semana Santa de Zaragoza.

Querido Iker, Iker Serrano, y hermanos cofrades, hermanos jóvenes

que integráis el Grupo Joven Ego Sum de la Hermandad de la

Humildad.

Hermanas y hermanos de la Humildad. Sí. Vosotros. Vosotros que,

dichosos, multiplicáis la palabra de Dios por las viejas calles de la

Magdalena.

Hermanas y hermanos cofrades de Zaragoza, jóvenes de edad y de

espíritu, que hoy tenéis a bien acompañarnos.

Familiares y amigos todos.

Tarde de domingo. Tachémoslo de nuestro calendario: todo

domingo es uno menos hasta alcanzar el domingo de domingos, el

Domingo de Ramos.

Hace unos días le abrí mi corazón a Iker Serrano, que semanas antes

me había propuesto como Pregonero de la Juventud Cofrade 2012.

Hace unos días comencé a sentir el vértigo, la responsabilidad que

en mí ha recaído. Disponía de un esbozo de pregón escrito que no

me hacía latir y supe que era necesario, conveniente, obligatorio,

arrinconar libros, notas históricas, servilletas, libretas, guías, mapas

y brújulas y dejar que no escribiesen mis manos sino mis entrañas.

Este que hoy os leo es un pregón escrito, desde el corazón, por un

cofrade de Zaragoza.

Ostentoso título. Cofrade de Zaragoza. Escuchad cómo suena: no sé

si habrá epitafio mejor cundo llegue la despedida.

Hoy ocupo esta tribuna cerca, demasiado cerca, de Jesús de la

Humildad. No me atrevo. No me he atrevido, todavía, a mirarle de

frente, a mirarle a los ojos. Detesto las guías de recorridos en las que,

por toda consideración, hablan del Señor de la Humildad como la

obra de un escultor, Francisco Berlanga.

Los cofrades de Zaragoza –desde el cofrade de la Entrada al de

Cristo Resucitado- sabemos que el Señor de la Humildad es Nuestro

Señor. Que el Señor de la Humildad es mucho, mucho más, que una

nota a pie de página, como son muchos más todos y cada uno de

nuestros Titulares.

Ahí es nada.

Nuestro Señor. Tan cerca y tan lejos.

No me atrevo a mirarle a los ojos porque no soy digno. Porque soy

humano, porque peco, porque me confundo, porque hiero, porque

defraudo. Implorar su perdón no basta. De su mano, esta Cuaresma

voy a tratar de limpiar mi corazón de impurezas para que el

Domingo de Ramos, cuando atraviese el umbral de este convento, sí

pueda mirarle, lloroso, a los ojos.

Hoy sí puedo miraros a todos. Miraros para daros las gracias por

acompañarme en esta tarde tan hermosa, tan especial, tan distinta

para mí. Quizá, o seguro, la más intensa de mis tres décadas y

media de andadura como cofrade. Hace no tanto confesaba a Iker

que ser designado Pregonero de la Juventud es, y quizá yo aún no lo

sepa, el peldaño final de una larga escalera que he ido ascendiendo a

lo largo de mis casi treinta y seis años. Una escalera con algunos

peldaños carcomidos; una escalera a menudo, en frías noches de

invierno, agotadora; una escalera que no podía, ni mucho menos,

imaginar que hoy me conduciría hasta aquí.

Hoy estoy aquí gracias a Iker Serrano. Lo nombro a él pero debería

nombrar a todos y cada uno de los miembros, de los cofrades del

Grupo Joven Ego Sum de la Hermandad de la Humildad, que

pensaron en mí para disfrutar de esta posición de privilegio y dirigir

un mensaje a los jóvenes cofrades de Zaragoza. A mis hermanos.

Hoy estoy aquí gracias al beneplácito de la Junta de Gobierno de la

Humildad, que saben de mi profundo amor y admiración por su

hermandad pero también de lo anárquico de mi pensamiento, de mi

verdad, de mis acciones, de mi individualismo, de mi pasión por la

palabra y la libertad, y a pesar de ello han refrendado con su amor

mi designación.

Toda historia tiene su principio y su final. Su final lo dictará Dios

cuando decida que mi misión, que mi trabajo en la tierra ha

concluido. Todos tenéis una historia que merece ser contada.

La mía tiene un principio, que quiero compartir con vosotros.

La mía comienza en 1976. Quizá fue una tarde, o una noche, de

septiembre de aquel año. Eran tiempos revueltos, como ahora.

Tiempos donde la ilusión estaba diluida en las preocupaciones,

como ahora. Tiempos de zozobra y cambio, como ahora.

En el fondo, no hemos cambiado tanto.

Esa tarde, o esa noche, al calor de la luna, mi padre, Enós, propuso a

mi madre, María Jesús, una decisión que en el fondo ya estaba

consumada: yo iba a ser cofrade de la Piedad.

No. No me consultó.

Estoy convencido de que antes de ser llamado Sergio ya era cofrade

de la Piedad.

Yo debo estar aquí a mis padres. A mi madre, que ha sabido latir al

ritmo que marcaba la medianoche del Jueves Santo; ese ritmo que la

Semana Santa, que nuestras cofradías imprimen en nuestros

calendarios, en nuestras agendas, en nuestras vidas. Mi madre es

cofrade de la Piedad, aunque las listas de hermanos digan lo

contrario. Aunque los anacronismos digan lo contrario. Aunque la

presunta tradición, que en otros aspectos se ha mostrado tan

voluble, diga lo contrario. A mi madre la he acompañado desde

finales de los setenta, con mi hermano Miguel, a San Cayetano,

cuando ese templo era oscuridad y carcoma, cuando ese templo era

un trasto desvencijado por el uso, en noches de noviembre –frías,

incómodas noches de noviembre- para limpiar los jarrones y rendir

culto a Nuestra Señora de la Piedad. Ese niño que entonces era se

acercaba, casi con temor pero curiosidad, hasta la capilla del Cristo

de la Cama.

No. No recuerdo, y no sé por qué, la capilla de San Joaquín, sí, en

cambio, el belén con movimiento que la memoria infantil recuerda

grandioso; recuerdo ese Calvario de las Siete Palabras; sobremanera

recuerdo los ojos de un niño se dirigen a lo desconocido, al cuerpo

yacente de un Cristo que en 2009 pude llevar a hombros.

Mi madre se llama María Jesús, pero era Piedad. Gracias a ella tuve

siempre el hábito a punto. Gracias a ella íbamos los domingos a

misa a San Cayetano, donde una pequeña estufa de butano trataba

de caldear la fría sacristía. Gracias a ella entendí lo importante que

era la mañana del Domingo de Pasión para un cofrade de la Piedad:

los concursos, los premios, eran tan secundarios…

A mi madre le debo todo. Muy probablemente, como todos los

cofrades jóvenes debemos a nuestras madres. Gracias, mamá.

Y soy cofrade gracias a mi padre. A mi Enós. Sé que está por aquí. Sé

que hoy me acompaña, me reconforta, me da la mano. Sé que hoy

está sentado entre nosotros.

Me diréis: estás loco.

No. No estoy loco. Simplemente lo siento.

Mi padre me protege. Nos protege desde allá arriba.

Mi padre, que descansa para siempre con mi hábito, me legó lo más

preciado: el suyo. Con él y con su hacha ilumino e iluminaré,

acompaño y acompañaré, mientras las fuerzas y otros compromisos

me lo permitan, el camino de nuestra Señora de la Piedad cada

anochecer de Jueves Santo.

Sin mi cofradía yo no sería yo. Sería otro, probablemente un ser

incompleto, menos intenso, alguien más vacío.

Sin mi Semana Santa tampoco sería yo. Sería otro ciudadano

anónimo que da la espalda a siglos de historia y tradición, a lo más

profundo del ser humano, a los ritos que nos reconcilian con la

memoria y nuestros antepasados.

De eso saben mucho estos muros. En esta calle del Doctor Palomar,

en la vieja calle del Pozo, lucharon piedra a piedra, casa por casa,

recios aragoneses pero también recias aragonesas, en su lucha contra

el francés. Cuenta Faustino Casamayor, fastuoso pero discreto

cronista a quien tenemos siempre presente al escribir nuestras

crónicas de Semana Santa, que hasta 1831 no se reabrió de nuevo

este convento, que había quedado inservible ya en 1808 de resultas

de los dos Sitios que asediaron Zaragoza.

Hoy también me dirijo a vosotros gracias no solo a Iker, al Grupo

Joven Ego Sum, a mi madre y a mi padre: gracias también a César

Catalán. Mi amigo César. Mi amigo del alma. Caerán novias,

destrozaré corazones, harán trizas el mío, pero César permanece a

mi lado desde 1993. Él vestía otro azul, el de la Cofradía del

Prendimiento, cuando nos conocimos. César no solo hace fotografías

en esta pareja, en esta amistad, en este binomio indisoluble. César es

el sentido común, la experiencia y la honestidad en la aventura que

iniciamos en 1997. César es mi apoyo cuando, camino del Tourmalet

que marca el Domingo de Resurrección, las fuerzas flaquean. César

es la sombra que se aparta para que yo brille y hoy esté aquí. César

es el que no recibe los aplausos. No sé de quién de los dos surgió la

idea de lanzar una revista que difundiera la labor de las cofradías

zaragozanas.

Quince años después, seguimos escribiendo la historia. Si la portada

del primer número fue protagonizada por el Santísimo Cristo de la

Cama, la segunda lo fue por María del Dulce Nombre.

No sé si fue un milagro o una premonición.

Tal vez, sin dudarlo, la de la Humildad es la hermandad y cofradía a

la que más espacio hayamos dedicado en las páginas de Redobles.

No hacen, no hacéis, estación de penitencia:

Hacéis poesía.

Somos esos hombres invisibles que tratan de aprehender la esencia

de vuestra hermandad mezclados entre el gentío.

Qué tenéis, qué os distingue para que Zaragoza se rinda cada

Domingo de Ramos, para que os espere horas antes de que estas

puertas se abran, para que las gentes os lleven en volandas y olés y

vivas hasta la Catedral del Salvador.

Os lo diré: sois verdad. Sois hermandad. Sois la unidad en la

diversidad.

Sois la belleza en estado puro.

Sois un ejemplo. Ejemplo de cómo deben y pueden hacerse las cosas,

cómo una hermandad debe salir a la calle, cómo en el detalle está la

diferencia.

Sois los dioses de las pequeñas cosas.

Tal vez, en la amalgama de brillos y colores de cada Domingo de

Ramos –y os aseguro que el sol, esa tarde, refulge como nunca y se

acompasa a vuestro ritmo para acariciaros-; tal vez, decía, no

advirtáis que sí, que muchos nos dejamos abandonar por los

sentidos y el conjunto, pero nuestros ojos de colibrí se posan en esa

gota de cera que llora por vuestra Madre, que es la nuestra; en ese

emblema bordado en tinta sobre el cirio; en esa estampita que los

más niños regalan a los fieles y que colocamos muy, muy, muy cerca

de nuestros corazones. En noches de carteras vacías, en meses de

dificultades, Jesús de la Humildad y María del Dulce Nombre nos

acompañan para recordarnos que no estamos solos. Que siempre

hay una puertecita, una rendija abierta en este convento de

agustinas, en el que buscar refugio las noches de dudas y tormenta.

Me gustáis mucho en vuestro peregrinar, Trinidad arriba, hacia la

catedral, pero me gusta adivinaros después, cuando el ánimo

flaquea y las fuerzas se esfuman. Me gusta adivinaros, allá a lo lejos,

mirada miope, casi escondidos entre los árboles de Don Jaime,

cuando la noche se cierra y las gentes vuelven a sus casas porque el

Domingo de Ramos es extenuante, la gran prueba de fuego, la caja

de pandora de emociones y recuerdos. Me gustáis bañados en la luz

anaranjada de San Jorge. Me gustáis cuando el silencio se hace y los

costaleros se muestran, humanos. Cuando esa maza de timbal ya no

acaricia el cielo con alegría y reserva sus mejores versos para la

despedida. Cuando mi querido Adán, también joven, vuestro cetro,

se relaja y coge mi mano. Cuando ese niño pequeño, que estrena

vuestra túnica, se resiste a cerrar los ojos y dejarse vencer por el

sueño porque es un cofrade de la Humildad.

Nada menos y nada más.

Un privilegiado.

Me gustáis, además, porque corroboráis las palabras con hechos;

porque sabéis delegar la responsabilidad en los jóvenes, porque no

os aferráis a la vara, al cargo, a las prebendas, a las pieles, a los

títulos: vuestra Junta de Gobierno rezuma juventud, quizá de esa

marmita bebéis todos para que las arrugas de la discordia no

asomen en vuestros rostros.

En el fondo mi historia es otra cualquiera, peor, más sencilla, muy

probablemente, de la de cualquiera de vosotros. De ahí que me

sienta turbado ante esta responsabilidad.

Buceo en los mares de palabras y no sé si he acertado a lanzar un

mensaje a los jóvenes cofrades de Zaragoza.

Hace apenas cuarenta y ocho horas, Zaragoza, en el salón de mi

casa, no sabía cómo ordenar mis ideas, cómo dotarlas de coherencia,

de sentido, de cierta forma literaria.

La solución era desprenderme de adornos, de bisutería barata, y

abriros mi baúl de recuerdos a modo de pista.

Frente a mí, frente a mi sofá favorito, en el que trato de escribir, sin

éxito y desde hace lustros, la gran novela americana, estaba la

solución al enigma.

Oculto tras unas letras doradas en el lomo –un lomo de polipiel, que

somos de la Piedad, pero somos pobres, orgullosamente pobres pero

ricos- me esperaba el viejo álbum de fotografías de mi padre.

Entonces me decidí a abrirlo, a pesar del riesgo de caer en brazos de

la tristeza, y lo entendí todo.

Esas fotos resumen la vida de mi padre, la vida de Enós, la vida de

un cofrade cualquiera, incardinada a su hermandad.

Tal vez no sea mal consejo, jóvenes cofrades de Zaragoza, el de

haceros con vuestro propio álbum. Olvidaros de modas, de poses,

de miradas despistadas, de fotos desenfocadas y colocad, de manera

ordenada, desde la primera página, vuestra colección de recuerdos.

De recuerdos cofrades.

Os aseguro que ochenta y siete años después vuestros hijos,

vuestros nietos entenderán esta bendita locura, este bendito don de

ser cofrade de la Semana Santa de Zaragoza.

Entenderán por qué os emocionabais al hablar con amor de vuestros

pasos. Entenderán por qué quisisteis comulgar con el hábito cofrade.

Entenderán por qué conocisteis a vuestra primera –ojalá que el amor

sea tan fuerte para convertirla en la única- novia en los ensayos de la

cofradía.

Desde el costal, haciendo que un tambor redoble, castigando la piel

de un bombo, iluminando discretamente, sin aspavientos, en el más

completo anonimato, con una vela, con un hacha, el camino eterno y

siempre distinto de vuestros pasos, iréis escribiendo vuestra vida.

Buscad vuestro lugar en el mundo y vuestro sitio en la cofradía: las

andas, la cruz de guía, el costal, el bombo bajoaragonés, el tambor, la

cámara fotográfica, la mantilla: desde cualquier lugar, una sola

mirada: siempre hacia Cristo. Cristo como centro de todo.

Y os diría también, y aquí despierta el revolucionario que ocultan

este traje y corbata, que os lancéis a la acción. Que os lancéis ya. No

aguardéis a mañana. No tengáis miedo. No lo dije yo. Lo dijo Juan

Pablo II. El miedo solo paraliza. El miedo roba los sueños. No

culpéis a vuestras Juntas de Gobierno de que no fomentan

actividades para jóvenes. Fijaos en el Grupo Joven Ego Sum, o en los

cachorros de la Dolorosa, la Eucaristía o las Siete Palabras, siempre

activos; organizaros, proponed, derribad los muros, pintad en ellos

vuestras consignas. Que os oigan. Queremos oíros. No sois una

masa uniforme y adocenada. Cada joven cofrade suma, puede

aportar algo diseñando una página web, tuiteando noticias de su

hermandad, grabando los ensayos con la cámara del móvil,

compartiendo su destreza con un tambor, buscando su lugar en el

mundo a la vez que se busca a sí mismo. La Semana Santa se

construye desde abajo, siempre desde abajo. No miréis arriba.

Preocuparos tan solo de que la argamasa solidifica, de que los

primeros ladrillos que colocáis a modo de base, se asientan, son

fuertes, y el tiempo llamará a vuestra puerta para empeños mayores.

La Semana Santa no es una semana de incienso, de adorado

incienso, y ruido y retumbar de cristales. La Semana Santa necesita

andar, pasito racheado, al compás de los tiempos, y el pulso de los

tiempos lo tomáis como nunca los jóvenes. A la actualización desde

la tradición. A la novedad desde la fidelidad.

Abrid las ventanas. Dejad que entre el aire puro y lleve consigo los

ácaros. Que se lleve la caspa, el polvo y el olor a rancio para que

todos podamos respirar mejor.

Ilusionaos. Sí. Sin ilusión, sin pasión, no merece la pena vivir. Mirad

al sur o al norte, quitaros las orejeras que algunos tratan de

imponeros, abrid los sentidos y disfrutad de cuanto la Semana Santa

nos regala.

Y llenad vuestra memoria de momentos bonitos. Lo decía hace no

tanto el escritor Juan Cruz: trabajo tanto porque no tengo tiempo

para el rencor. Aparcad los momentos de furia y dad cabida solo a

lo importante: a lo bueno, a lo misericordioso, a lo que nos hace

crecer. Es lo que Jesús de la Humildad –que es también Jesús a

lomos de un pollino, y Jesús bendiciendo el pan, y Jesús Atado a la

Columna, y Jesús ultrajado- espera de nosotros.

Agarraos como nunca a vuestros recuerdos cofrades, porque serán

el flotador al que ataros en noches de naufragio.

Agarraos a vuestros titulares; lo que hoy podéis considerar como un

elemento más de la procesión y de los ritos adquirirá, con el paso y

el peso de los años, la pátina del tiempo, el sabor de lo que fuisteis.

Nuestros titulares son el centro de todo, como el símbolo de la cruz

lo era en la obra del fallecido Tàpies: si el pintor quería representar,

con la cruz, una estructura del universo, nuestros titulares, que tal

vez en algún momento hayan significado simplemente el final del

cortejo procesional, serán, con la madurez que suma cada Semana

Santa por venir, nuestra única razón, nuestro origen.

Agarraos a vuestros abuelos, a vuestros padres. Salir de casa con

ellos, atravesar nuestras calles con el capirote bajo el brazo, es un

ritual que puede parecer anodino.

Pero no. No lo es.

Os aseguro que dentro de unos años no recordaréis cómo sonó una

marcha en la calle Alfonso, o si los claveles del paso marchitaron

con el dolor del Viernes Santo. Pero sí recordaréis, con una nitidez

espeluznante, la antesala de las procesiones vivida junto a los

vuestros.

Disfrutad como nunca. Porque no hay una sola Semana Santa que se

repita aunque lo parezca.

La Semana Santa concede a nuestros padres, a nosotros mismos, el

don de la inmortalidad. En tanto un hombre, solo uno, esboce una

sonrisa, asome una lágrima, al pasar sus dedos por la plaquita, por

el nombre que recuerda a sus difuntos en la Cruz In Memoriam;

mientras las fotos no queden engullidas por las llamas de los siglos,

mi padre, tu padre, vuestros padres, serán cofrades inmortales que

celebran la Pasión de Cristo en el cielo.

Hay quien ha germinado en la tierra cofrade como una semilla

traída de otros paraísos. Sus padres no eran cofrades, como no lo

eran sus hermanos, ni sus tíos, ni el abuelo. Pero ese niño presenció

una procesión y quedó extasiado ante el golpe de maza que atornilla

los tiempos en el parche; ese golpe que a otro niño aterra, a él le

conmueve, despierta en él una irremediable fiebre por ser cofrade.

Sus padres, que acaso han bajado a ver procesiones sin orden ni

motivo aparente, no entienden por qué su pequeño dibuja cofrades

y Cristos donde otros pintan de colores lunas y paisajes marinos.

Sus padres no entienden nada.

No hay nada que entender.

Solo hay que sentir.

Ese cofrade que ha germinado a orillas de una procesión será la

semilla de nuevas familias que tomarán el relevo en nuestras filas,

tocando un tambor, haciendo sonar una corneta, ofreciendo su

hombro para ser los pies de Cristo en la tierra.

En esta Semana Santa cabe todo.

En esta Semana Santa, por supuesto, cabemos todos.

Mi amigo y admirado cofrade Jorge Gracia escribió palabras

nerudianas sobre cuán hermoso es el don que la Semana Santa nos

depara: une a jóvenes y viejos, a ricos y pobres, a quienes lo han sido

todo en su cofradía y quienes tienen un nuevo cuaderno en sus

manos, con un mismo fin: adorar a Cristo. A Cristo y a su Madre.

Cristo y su Madre nos igualan: para ellos todos somos iguales.

Y todos juntos, ahora, encaminémonos esta Cuaresma a vivir con

autenticidad nuestros ritos, nuestras procesiones; purifiquémonos y

perdonemos, pidamos disculpas y cumplamos el propósito de ser

dignos de Cristo. Merezcamos y seamos también dignos de vestir

nuestros hábitos cuando el reloj, el Domingo de Ramos, señale el

amanecer y Dios venga a salvarnos.